¡Ay Jordi!

¡Ay Jordi, pobrecito, qué mal rato! Es cierto que en las migas dijeron que se podía tirar todo, menos a los varetos, pero no era necesario advertir que tampoco a los abogados. De nada sirvieron las dos primeras voces que te dio mi compañero cuando tiraste un venado, obviamente al viso, y nos silbaron las balas.

¡Ay Jordi, pobrecito, qué mal rato, la última hora del puesto, esperando que aquello se acabara de una vez! Obnubilado, por las cosas tan bonitas, y tan justas, que te dijo ese fiero amigo mío que te tocó al otro lado.

Al terminar su gruesa retahíla, debió parecerte dulce el comienzo; pues, aunque botando ya de rabia en lo alto del cortafuegos, empezó preguntando solamente “¿Quién ha sido el gilipollas que ha tirado?”. Lo preguntaba sin verte, porque estabas escondido. Y como no contestabas, y como yo siempre me quedo con los nombres de los vecinos, esperé un poco a ver si dabas la cara. Y al no darla, dije que eras Jordi (Luego resultó que eráis dos jordis doblados y escondidos, separados más de cien metros). Y entonces Paco, desde lo alto de aquel cerro, fue subiendo el calibre de sus voces hasta el máximo, hasta las cachas, hasta donde ya no hay vuelta atrás ni repertorio, porque es muy pobre en esos niveles nuestra Real Academia. Y sin embargo, no eran insultos graves sino definiciones exactas, que tú mismo acataste en cuclillas entre las jaras.

Conociéndole, es seguro que fue ayer la primera vez que salió tanto veneno de su boca, pero es que en su boca estaba todavía el regusto amargo de la tierra levantada, el polvarín de la bala que estalló a sus pies, el sabor seco en los labios del trallazo en el suelo, tan próximo, casi suyo, y desde luego más, mucho más suyo que del vareto que tirabas.

Y tan comedido siempre, vibraba ayer en lo alto del cerro cagándose por derecho en todo lo que se menea. Pasado el riesgo, daba gusto verlo, tan vivo, desde abajo, preguntando dónde estabas y quién eras. Por eso, yo gritaba: “Jordi, se llama Jordi”. Tú no lo entiendes; pero aquí, desde el mismo borde de la tragedia, nace la burla, porque la alegría nos empuja en la misma linde de la desgracia que pudo ser y ya no es, al menos esta vez, por mucho que tú te empeñaras. “Jordi, se llama Jordi, y hay que cortarle los güevos”, decía yo medio en broma porque Paco y Pepe estaban vivos, y medio en serio porque lo estaban de milagro.

Tú no lo entiendes, seguro que no. Como yo tampoco entenderé nunca qué extraña desazón hace a una persona moverse cien metros de su puesto, esconderse entre las jaras y tirar un vareto a los pies de los del puesto de al lado.

 ¡La leche que te han dado, Jordi! No pidas un perdón que no sirve para nada. Tira, tira y vete. Dale gracias a Dios que quedaba una hora de montería para que los ánimos volvieran a su sitio. Como tú, que al trote volviste pronto donde debías, junto a la tablilla, para abrazarte al otro Jordi. Anda, tira y vete, mete ese rifle en lo más hondo del armero, a ver si se oxida allí, y deja que caduquen unos papeles que nunca debieron darte. Yo entiendo que te guste la montería, pero a la montería no le gustas tú, se te notaba en la cara y en los ojos. Retoma las aficiones que dejaste, el mus, la brisca, el tute o el parchís.

Y al irte, dale gracias a Dios, porque no ha pasado nada y porque no están ya de moda los pescozones. Anda, tira y vete, que te has librado de un par de hostias bien dadas, de aquellas antiguas tan pasadas hoy de moda. No, no servían para nada, como tampoco esta carta que aquí te escribo sin apellidos ni esperanza alguna de que la leas. Omitiendo el nombre de la finca y demás detalles, la escribo solamente con la esperanza de que sirva a alguien para no ser nunca Jordi en ningún sitio.