Arrebolares, salsa rosa

Hace unos días, en La Alta Baja, a buena distancia de los perros, huían dos venados a galope tendido: las cuernas retrepadas, las lenguas fuera, las bocas y las narices bien abiertas, de donde salían por oleadas los humillos del miedo, ya pasado, el vaho de la desesperación.

Les faltaba poco para coronar, se creían ya a salvo y se decían entre ellos de ir aflojando el paso, sin percatarse de la presencia del Rubio, rodilla en tierra, mimetizado bajo una encina, sin trípode, sin nervios ni temblores…

El doblete fue espectacular. Con un tiro de codillo delantero, el primero perdió las manos y, al derrumbarse, echó los cuernos por delante y los clavó en el suelo…

 

Y en los silencios del tiro, cuando se apagan sus ecos, se oyeron crujir las vértebras, el latigazo del lomo, los jamones cortando el aire… la voltereta. Y con la sierra aun callada: el corazón de Nono en las anginas, el polvo, la boca seca, el cerrojazo… Y enseguida el segundo tiro, al más grande, que en viendo ya al Rubio por el rabillo de un ojo, sin tiempo para maniobrar, vio la bala venirle al cuello y se desplomó… Hecho un taco, se sumó a la treta y acabaron ambos enredados en un sublime entrechocar de cuernas…Y tembló la sierra, con el crujir de jaras y la polvareda de la tierra levantada.

Así me lo contaron, con tal lujo de detalles, el padre y la hermana del de la rodilla en tierra. Y sin embargo, no pude dar fe en su momento, por la seria y solvente discrepancia del cuñado, que achacó la causa de las  muertes a un mero accidente: un torpe tropezón del primer venado y la sorpresiva colisión del segundo. Cierto es, decía, que cayeron fulminados pero fue porque, al pisarse las patas en la carrera, acabaron sus días fortuitamente desnucados... entre dos tiros al aire.